Albahaca

Sábado, agua, bosque, paseo, aire libre, olor a jara y a albahaca fresca. Vaya pasta al pesto que se me está ocurriendo. En próximas entregas.

El padrino

Un día de aquella guerra paseábamos del brazo por aquellos pasillos, los que fueron nuestro último hogar, porque el hogar está allí donde están los tuyos.

Estabas desanimado, y aunque no hablabas claramente, sí lo dejaste escapar: tenías miedo de perder las batallas, la guerra.

 

En ese momento cruzábamos el hall de aquella clínica vieja, y sobreutilizada, por delante de la maqueta del gran hospital que ya entonces estaba proyectado, y que aún tardó muchos años en construirse.

 

Era media tarde. El sol entraba por las cristaleras por nuestra derecha. Ibamos agarrados y te contesté que aún tenías que llevarme del brazo al altar, porque llevábamos muchos años de novios el santo y yo, para que nos dejaras colgados.

 

Dí en el blanco. Te estiraste, erguido, recuperaste tu apostura, y la compostura. El orgullo de padre de la novia te trajo arriba de nuevo, y en tus ojos vi brillar la meta, la ilusión. Eras muy facilón, y cualquier cosa te ilusionaba, como a mí, adoro haberlo heredado de ti.

 

Perdimos la guerra.

El tío me llevó al altar en tu lugar. Lloré por dentro todo el pasillo, y sollocé los votos porque no estabas.

 

Mierda.

Hoy me he enfadado con el santo, ha llamado a su padre a las seis de la tarde, después de recordarle tres veces que lo hiciera.

En realidad es pura envidia.

Porque no puedo llamarte.

El día después

Ayer se cumplieron 10 años de lo que todos recordamos y recordaremos para siempre. Es una fecha redonda, una década ya, el tiempo pasa pese a todo y a todos.

 

Hasta tres veces pensé en poner, como cada año, un recordatorio...pero también me echaba atrás hacer algo por obligación, sólo porque lo he hecho siempre. Y qué más da. Este es mi espacio, a mí no se me olvidan, no se le olvidan a nadie.

 

Y menos este año, que en mi casa mi niña grande percibe por las noticias la noche del 10 de marzo, que esa historia que cuenta mamá de los días terribles previos a su nacimiento, merecen una reflexión en voz alta en el cole, ante sus compañeros.

 

Les ha inculcado su profe la buena costumbre de reflexionar y ahondar sobre las cosas de su entorno que les causan curiosidad, les premia el esfuerzo de sentarse y escribir sobre ello y compartirlo con los demás en su clase.

 

Anteayer mi niña grande por la noche se sentó a escribir lo que pasó aquel día, y yo, le fui contando y dictando los hechos, el horror, la pena, la solidaridad de aquel día. Y nos queríamos guardar todo lo demás. Se lo explicamos, pero ella escuchando, decidió no poner.

 

Ayer mi niña decidió también, no invitar a Aznar, ni a Zapatero, a su acto de recuerdo.

 

Y yo escribo hoy, porque después del 11-M hubo un día después, un día de estupor, de dolor, de miedo, de rabia, de indignación.

 

Y ayer, y hoy, y mañana, y como siempre, para los heridos, para las familias, para los ausentes....nuestro recuerdo, nuestras oraciones, nuestros abrazos apretaos.